Anton, Berta und der Stil

Bitte? Anton glaubt, sich verhört zu haben. Berta hat entschieden? Sie? Gebeten hat sie darum. Entschieden hat er. So, wie es sich gehört. Und was hat das den Nachbarn zu interessieren, der seine eigene Frau wie eine Sklavin behandelt?

Anton schaut noch einmal durch den Flur. Kein Licht dringt aus den angrenzenden Räumen. Den Computer hat er vom Netz getrennt, auch wenn es ihn schon ein wenig Überwindung kostete, die Verbindung zu seinen täglichen Kontakten zu kappen. Vor allem zu den weiblichen. Die Fenster sind alle geschlossen, das hat er kontrolliert, die Wasserhähne sind abgestellt, der Geschirrspüler ist fertig. Gedanklich hakt er eine Liste ab, die ihn vor größeren Folgeschäden der weihnachtlichen Reise zu Bertas Eltern bewahren soll. Dann fasst er den schweren Reisekoffer, der vor seinen Füßen steht, an dessen wulstigem Plastikgriff und schleift ihn über die Türschwelle.

»Ich kann mich nicht erinnern, dass es deinen Eltern an Ziegelsteinen mangelt«, sagt er in Anbetracht des Gewichts. Er will lieber nicht wissen, was Berta alles eingepackt hat. Die verschwundene Gerte wird es wohl kaum sein. Er dreht sich um, aber Berta ist schon ein Stockwerk tiefer. Kein Wunder - sie hat lediglich ihre kleine Handtasche über die Schulter gehängt. Auch wenn Anton überzeugt ist, dass deren Inhalt dem des Koffers weit überlegen ist. Jedenfalls was Kleinteile betrifft. Er zuckt mit den Schultern, schließt die Tür, dreht den Schlüssel zwei Mal und verstaut ihn dann in der Jackentasche.

Als er sich wieder nach dem Koffergriff beugt, hört er Bertas Stimme im Treppenhaus.