Irland
Eine BDSM-Geschichte von Maren.
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(
) Platz 3 im »Schreibwettbewerb: Heiß und gefährlich«.
Die Sonne stand tief über den Hügeln, als Johanna die letzten Häuser von Darkcandle hinter sich ließ. Eine Stunde blieb ihr bis zum Sonnenuntergang, zwei weitere im Zwielicht eines milden Frühsommerabends. Das bedeutete zwölf Meilen zurückgelegten Weges, die sie bei gutem Schritt bis zu ihrem Nachtlager hinter sich bringen konnte.
Der Alte in Darkcandle hatte ihr bei einem einfachen Essen aus gekochtem Kraut, aufgeweichten Trockenpilzen und einigen angefaulten Kartoffeln erklärt, dass es noch etwa dreißig Meilen Fußweg bis Madharbour wären. Johanna hörte das gern, denn so lag sie gut in der Zeit, würde ihr Schiff in die Neue Welt ohne Mühe erreichen.
Bergan führte ihr Weg und sie sah nicht zurück. Wegerich und Huflattich standen neben dem Pfad, der Ruf eines Kuckucks begleitete sie. Man sagt, so oft ein Kuckuck ruft, so lange lebt der Mensch, der ihn hört. Zweihundert siebenundachtzig Mal hörte Johanna den Ruf und dachte, dass sie erst zweiundzwanzig Jahre zählte. Ihr schien, der Herr dieser Welt meinte es gut mit ihrem Leben.
Im Beutel trug Johanna einige Stücke Kleidung und das wenige an Geld, das ihr nach dem Verkauf ihrer schäbigen Wirtschaft für die Zahlung der Schiffspassage und die ersten Schritte in Amerika blieb.
Höher führte ihr Weg auf die Hügel und sie schritt kräftig aus, vorbei an einem Tümpel, an dessen Ufern sich der Bärenklau drängte, hoch bis zu einem kreuzenden Weg, an dem ihr ein hölzernes Schild eine Entfernung nach Madharbour von fünfundzwanzig Meilen anzeigte.
Über Nacht wollte Johanna nicht gehen, denn in Dunkelheit auf einem tief gefurchten Fahrweg zu stürzen, konnte das Ende ihres Planes bedeuten. Sie hatte genügend Zeit bis zur Abfuhr ihres Schiffes. Schnell schritt sie aus und sobald das Zwielicht schwand, wollte sie ihre letzte Nacht in Irland friedlich unter dem weiten Himmel verbringen, vielleicht irgendwo unter einer der wenigen Eichen, die nicht gefällt und dem englischen Schiffbau geopfert wurden. Sie sah über den weiten, wolkenlosen Himmel. Nächtlicher Regen war nicht zu erwarten in diesen sonst regenreichen Zeiten.
Schon bald hatte sie den Weg hinauf zur Hügelkette hinter sich, sah weit über das Land mit seinen nassen Feldern, in die man einsank wie in einem Morast. Auch dieses Jahr durfte niemand auf eine gute Ernte hoffen. Im nassen Gras sangen die Grillen, vor Johanna versank die Sonne am Horizont und einige wilde Kaninchen kreuzten ihren Weg, verschwanden in einem sandigen Hügel. Auf einem Plateau lief sie eine weitere halbe Stunde, bis sich der Weg vor ihr wieder talwärts senkte.
Das Zwielicht wich der Dunkelheit beginnender Nacht. Johanna prüfte die Gegend rechts und links des Weges, um einen geeigneten Schlafplatz zu finden. Bäume gab es nicht, an deren Stamm sie ihren Kopf lehnen und deren Krone ihr als Schlafraum dienen konnte. Sie blieb stehen, sah angestrengt in das letzte Licht der Dämmerung. Ein sanfter Wind kam aus der Richtung, in die sie ging und ihr schien, als würde sie darin das Rauschen des Meeres hören. Die Töne schwangen auf und ab wie die Wellen und dann hörte sie es im Winde trommeln wie dicke Regentropfen, die auf die Planken eines Schiffsbodens trafen. Irgendwo, weit vor ihr lag das Meer, über das sie schon in den nächsten Tagen in eine neue Heimat reisen würde.
Das Trommeln klang lauter und nach einigen Schritten hörte Johanna den Klang einer Fidel, Flötentöne und Gesang. Nein, das war kein Meeresklang, den der Wind trug, diese Musik hatte menschlichen Ursprung. Sie beschleunigte ihren Schritt und sah hinter der nächsten Wegbiegung mehrere kleine Feuer, die wie Irrlichter auf einem Moor standen. Sie lief ohne zu zögern weiter, da sie wusste, dass sich auf ihrem Wege weit und breit kein Moor befand. Johanna glaubte nicht an Spuk und Geister, sondern an ein Haus, vielleicht sogar eine Herberge, in der sie ihr Nachtlager nehmen konnte.
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